但门前已经站了七个人。
最前面的是一个拄着拐杖的老妇人，约莫七十出头，穿着一件洗得发白的蓝布褂子，头发全白了，梳得整整齐齐。她的身后是一个中年男人，背上驮着一个十来岁的孩子，孩子脸色蜡黄，有气无力地靠在父亲的肩头。再后面是一对年轻夫妇，女人挺着大肚子，男人一手搀着她，一手提着一个布包。最后面还有两个人——一个穿着灰色长衫的中年人，手里捏着一卷纸；一个穿着深青色短褐的壮汉，左臂用布条吊在胸前。
七个人，谁都没有催促。
他们就那样安静地站着，像等了很久一样。
事实上，他们确实等了很久。
逆脉堂每天早上辰时开门——这个规矩十年前就是这样，十年后依然是这样。王尧说辰时是人体阳气初升之时，这个时候接诊最好。十年来他从未改过这个时辰，无论刮风下雨，无论酷暑严寒。
辰时不到，他不开门。
辰时一到，门就开了。
今天也不例外。
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逆脉堂已经不是十年前那间破旧的小屋了。
十年前，它只是一间临街的铺面，门面窄小，墙壁斑驳，门板上的漆掉了一大半。药柜是旧的，诊桌是旧的，连门口的石阶都缺了一角。下大雨的时候，屋顶会漏水，王尧得在屋里摆上三个盆来接水。
现在不一样了。
逆脉堂的门面扩了三倍——左边多了一间诊室，右边多了一间药房，后面还有一个小院子，种着几味常用的草药。门板换成了新的，是上好的松木板，刷了一层桐油，散发着淡淡的木香。门口的那副对联也换了——旧的那副被雨水泡烂了，新的这副是王尧自己写的，字依然不好看，但笔力沉稳，一笔一划都带着一种行医多年才有的笃定。
上联：银针一寸度苍生。
下联：天道无言润万物。
横批：逆脉归心。
门前的石阶修好了。不仅修好了，还加了两级——因为来看病的人越来越多，原来的石阶太矮，有人抱怨说门槛低了对膝盖不好。王尧就请了石匠来，把石阶加高了一些，又在两侧装了扶手，方便老人和孩子。
药柜也换了。旧的那个已经被虫蛀得不行了，抽屉拉起来嘎吱嘎吱响。新的是从南方运来的黄花梨木，纹理细腻，结实耐用。三百六十五个小抽屉——对应一年的每一天——每个抽屉上都贴着王尧手写的标签。他的字还是不好看，但十年下来，倒也有了一种独特的味道。
院子里那几味草药是他亲手种的。薄荷、紫苏、艾草、金银花、蒲公英——都是最常用的。他说过，有些药不必去药商那里买，自己种的就挺好，新鲜，干净，用着踏实。
唯一没变的是诊桌。
那张诊桌还是十年前的那张，桌面被磨得光滑发亮，边角处有几道浅浅的划痕——那是当年他用针时不小心划下的。他舍不得换。不是因为没有钱，而是因为他觉得这张桌子用顺手了，换了新的反而不自在。
桌上依然摆着那个旧瓷碗，碗里泡着银针。银针在清水中泛着幽幽的冷光，像是冬夜里结在窗玻璃上的冰花。
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木门在辰时准点打开了。
门轴发出轻微的吱呀声——这个声音也延续了十年。王尧从来没有上过油，他说这个声音听着习惯了，没有它反而觉得门开得不踏实。
站在门口的人齐刷刷地看了过来。
王尧站在门内，朝他们点了点头。
"进来吧。一个个来。"
他的声音和十年前一样——平静，温和，不急不缓。但如果你仔细看，会发现他的鬓角已经有了白发。
十年前，王尧从天道回来的时候，看上去是一个三十出头的年轻人。那时他的面容清瘦，眼角有细纹，但整体还算年轻。他毕竟是在天道中走过一遭的人，天道的法则在他的身上留下了某种痕迹——不是法力的痕迹，而是时间的痕迹。
天道中的一天，等于人间的十年。
他在那里面度过了多久，他自己也说不清。但他回来后，身体就像是一个正常的凡人一样，开始按照凡人的速度衰老。
十年过去了。
他现在的样子，像是一个四十多岁的中年人。头发还是黑的，但两鬓已经有了明显的灰白。眼角的皱纹深了一些，脸上的线条也没有年轻时那么棱角分明了。他的背微微有些驼——不是病变，是常年在诊桌前低头工作留下的习惯。
唯一没变的是眼睛。
他的眼睛还是那么亮。不是那种年轻人锋芒毕露的亮，而是一种更深沉、更内敛的光——像是一盏燃了很久的油灯，火焰不大，但永远不会灭。
那种光，见过的人都说不上来是什么。
有人说那叫"定力"。
有人说那叫"慈悲"。
有人说那叫"通透"。
但如果你问王尧自己，他会告诉你："那只是因为我每天都在做我喜欢做的事。"
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第一个进来的是拄拐的老妇人。
"孙婆婆。"王尧站起身，扶她到诊桌前坐下，"今天怎么来得这么早？"
"老了，觉少。"孙婆婆笑着说，满脸的皱纹堆在一起，像一朵开了太久的花，"在家里也是闲着，不如早点来。反正你这辰时开门，我就辰时来。"
"身子怎么样？上次给你配的药吃了没有？"
"吃了吃了，好多了。就是这几天变天，膝盖又有点酸。"
王尧点了点头，伸手搭上了她的脉。
三指微动。寸、关、尺，浮、中、沉。
他的手指很稳。
十年来，这双手治过多少人，他自己也记不清了。他只记得每天——每一天，无论发生什么事，只要坐在这张诊桌前，他的手就不会抖。
脉象：沉细略弦，左尺偏弱。
"肾阳不足，寒湿痹阻。"王尧收回手，"老样子，我给你扎几针，再开一副方子回去煎着喝。"
孙婆婆点了点头，熟练地卷起裤腿，露出瘦骨嶙峋的小腿。
王尧从针包里取出银针。
他的动作不急不缓，像是做了一万遍一样——事实上确实做了一万遍。银针刺入穴位，精准到毫厘之间。他的手指捻转针身的时候，那根银针在他指尖微微颤动，像是一条有了生命的鱼，在穴位的深处自由地游弋。
"窗口"无声地打开了。
一缕心意顺着银针传出，穿过空间的壁障，抵达了天道深处。
那丝温暖如期而至。
像是一杯刚沏好的茶，热气袅袅，温而不烫。
王尧的嘴角微微弯了一下。
十年来，每一次施针，他都能感受到这个"窗口"的存在。这个窗口不是法术，不是神通，只是他和林婉之间的一种默契——他扎针，她感受。他治病，她陪伴。
仅此而已。
但仅此而已，就已经足够了。
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孙婆婆走后，是那个背着孩子的中年男人。
"王大夫，我家小石头又犯了。"男人把孩子放到椅子上，满脸愁容。
孩子叫小石头，今年十一岁，得的是先天性的哮喘。这个病不致命，但犯起来要人命——喘不上气，憋得脸发紫，嘴唇发绀，整个人像一条被捞出水的鱼。
王尧已经给他治了三年了。
三年前，小石头第一次被父亲背到逆脉堂的时候，瘦得像一根竹竿，走几步路就喘。他的母亲在他三岁的时候跑了——嫌家里穷，嫌孩子有病。父亲一个人拉扯他，种地为生，没有钱给他看大夫。
后来听人说溪鸣镇有个王大夫，治病不要钱——至少对穷人不要钱。
他就背着小石头走了两天的山路，走到了这里。
那是三年前的事情了。
三年间，小石头的哮喘从每个月犯四五次，变成了现在每个月犯一次。发作时的症状也从喘到窒息，变成了只是胸闷气短。王尧的银针在他的穴位中一次次地疏通经络，一次次的调整气血的运行。
这不是什么惊天动地的医术。
但这是一个父亲两年的山路换来的——一个儿子能正常呼吸的权利。
"来，小石头，坐下。"王尧蹲下身，平视着孩子的眼睛，"今天感觉怎么样？"
"嗯……有点闷。"小石头的声音很轻，"但是比上个月好多了。"
"好多了就行。来，让叔叔听听。"
王尧把耳朵贴在小石头的胸口，仔细地听了一会儿。呼吸音比上次清了一些，哮鸣音也减少了不少。他又搭了脉，脉象比上次从容了许多。
"好转了。"王尧说，"我给你调一下方子，上次的方子里加两味药。你再喝一个月，下个月来复诊。"
"好。"小石头的父亲连声道谢，从口袋里掏出一把铜钱，"王大夫，这是——"
"不收。"王尧摆了摆手。
"可是——"
"上次就说过了，你家的情况我知道。先把小石头治好，其他的以后再说。"
男人张了张嘴，想说些什么，但最终什么也没说。他只是深深地鞠了一躬，然后背着小石头走了。
王尧看着他们的背影消失在街角，然后转身回到诊桌前。
桌上放着一碗已经凉了的粥——那是他今早来不及吃的早饭。
他端起碗喝了一口，凉的。
没关系。
凉的他也喝了十年了。
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逆脉堂的名声，就是这样一点一点积累起来的。
不是一夜成名，不是惊天动地，而是像溪水冲刷石头一样——日复一日，年复一年，不急不缓地，把一个凡人的名字，刻进了这一方百姓的心里。
最初几年，来逆脉堂的主要是溪鸣镇和周边的穷苦人家。王尧对他们从不收诊金，药费也只收成本。有人说他傻，有人说他装，有人说他图什么。
王尧从不解释。
他只是治。
治一个，两个，十个，一百个，一千个。
每治一个人，他的名声就大一分。不是他自己宣传的——是那些被治好的人替他宣传的。一个被治好哮喘的孩子，他的母亲会告诉邻居。一个被治好失眠的老人，他的儿女会告诉朋友。一个被治好了多年老寒腿的农妇，她会在赶集的时候跟一村子的人说。
口碑这个东西，不需要银两来推动，只需要真心来浇灌。
到了第五年，来逆脉堂的不只是穷人了。镇上和附近几个城的中产人家也开始来——做小买卖的、开茶馆的、当教书先生的。他们不是为了省钱，而是因为他们听说了王尧的医术。
到了第七年，连城里的大户人家也来了。那些住在深宅大院里的老爷太太们，得了什么疑难杂症，城里的名医看不好的，就会派人来溪鸣镇请王尧。
到了第九年，甚至有一些修真者来了。
是的，修真者。
逆脉堂在人间，但人间的边界并不是铁板一块。在那些深山老林里，在那些云海雾嶂之间，有修真者在修炼。他们中的大多数人已经不再过问人间的事，专心修道，追求长生。但修真者也是人——他们也会生病，也会受伤，也会有银针和丹药治不好的顽疾。
第一个来找王尧的修真者，是一个来自苍梧山的散修。
那人叫孟长庚，修炼了二百多年，金丹期的修为。他的病很奇怪——不是□□的病，而是经脉的紊乱。他的丹田中有一缕先天之气不知为什么开始逆行，每三个月发作一次，发作时浑身经脉如被万蚁啃噬，痛不欲生。
他在修真界找了无数名医，用了无数灵丹妙药，都治不好。
后来他在一次下山采药时，偶然听一个山脚下的农夫说起"溪鸣镇有个王大夫，针灸之术出神入化"。
孟长庚不信。
一个凡人能治修真者的病？开什么玩笑。
但他实在没有其他办法了，就抱着死马当活马医的心态，来到了逆脉堂。
结果——
王尧只用了三针。
三针扎下去，孟长庚丹田中逆行了五年的先天之气，平了。
不是压制，不是驱散——是真的平了。那缕先天之气像一个迷了路的孩子，被王尧的银针引导着，重新回到了正确的经脉之中，安安分分地开始了正常的运行。
孟长庚惊呆了。
他修炼了二百多年，见过的高手无数，但从没见过——一个没有灵力的凡人，仅凭三根银针，就能解决金丹期修真者的经脉问题。
"你……你到底是怎么做到的？"他不可思议地问。
王尧笑了笑，说："经脉就是经脉，不管你是凡人还是修真者，经脉的走向都是一样的。你的先天之气逆行，无非就是气血的平衡被打破了。我把平衡找回来就行了。"
"可是……你没有灵力……"
"灵力是灵力，针灸是针灸。"王尧说，"我不需要灵力去感知你的经脉。我的手能感觉到。"
他伸出手，展示给孟长庚看。
那是一双极其普通的手——没有灵光，没有法力，没有任何超凡之处。但如果你仔细看，你会发现那双手的指尖异常灵活，每一个指节都像是被精心打磨过的精密仪器。
那是十年——不，是几十年——日积月累的施针练就的手感。
孟长庚回去之后，把这件事告诉了他认识的修真者。
于是，逆脉堂在修真界也有了一些名气。
当然，来的修真者还是极少数。毕竟修真者有自己的医药体系——灵丹妙药、法术疗愈，远比凡人的针灸高效。但在某些特殊情况下——比如灵力无效的时候，比如丹药不管用的时候——他们会想起溪鸣镇那个拿银针的凡人。
王尧对修真者和对穷人一样。
不拒，不骄，不多收一文钱。
有人劝他："你现在名声大了，连修真者都来找你，你可以收贵一点。至少对修真者收贵一点——他们有钱。"
王尧摇了摇头。
"银针不分贵贱。"他说，"来的是病人，不是身份。"
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十年间，逆脉堂变了很多。
门面大了，药柜新了，石阶高了，来的人多了。
但也有不少人，这十年里再也没有来过。
不是因为病没治好——而是因为人没了。
有一个得了消渴症的老人，王尧给他治了两年，血糖降下来了，人也胖了，走路也有劲了。但第三年开春的时候，他在田里干活时突然倒下了，再也没有醒过来。他的儿子来逆脉堂告诉王尧这个消息的时候，王尧沉默了很久。
还有一个患了肺痨的年轻女子，王尧用银针和汤药帮她把病情控制住了，她甚至已经能下床走路了。王尧记得她笑起来的时候，眼睛弯成两道月牙。但那年冬天，一场大雪之后，她的家人来报信说她走了。
这样的消息，十年里王尧收到过不少。
有些病他能治，有些病他治不了。
有些病他治好了，但人还是走了——不是因为这个病，而是因为别的。年迈、意外、命数——这些东西不是银针能挡住的。
每当收到这样的消息，王尧都会在天黑之后，独自坐在诊桌前，对着那根银针坐很久。
他从不为此感到沮丧——不是不在意，而是因为他明白。他是医者，不是神仙。他能做的事情是有限的，但他会把他能做到的那一部分，做到最好。
"能治的，尽全力治。治不了的，陪到最后。"
这是他在第七年对自己说的话。
也是他此后每一天都在做的事。
但有一些东西没有变。
王尧依然每天辰时开门，戌时关门。
依然不收穷人的诊金。
依然亲自种院子里的草药。
依然在每一个病人面前蹲下身来，平视他们的眼睛。
依然在治疗之前，先问一句："今天感觉怎么样？"
依然会在深夜独自坐在诊桌前，对着一根银针说些只有他自己能听到的话。
"今天治了二十三个。"
"有五个感冒的，三个腰疼的，两个胃病的，一个失眠的，一个小孩子长了疹子，剩下的是各种杂症。"
"那个失眠的还是上次那个张大爷。他的失眠比以前好多了，但每到下雨天就会反复。我给他调了方子，加了茯神和远志。"
"今天有个修真者来了。是个小姑娘，说是从翠云山来的，筑基期的修为。她说她的师叔让我给看看——说是经脉中有一处淤堵，灵力过不去。我给她扎了四针，淤堵的地方松了一些。我让她下个月再来。"
"银针还是老样子。没有灵光，没有法力，就是一根普普通通的针。"
"你呢？"
"你那边——还好吗？"
天道深处，"窗口"传来一阵温暖的波动。
王尧笑了笑，把银针放回针包里。
"那就好。"
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十年，说长不长，说短不短。
但对于一个凡人来说，十年是一段不短的时光。
它足以让一个孩子长成少年，让一个少年长成青年，让一个青年开始生出白发。
它足以让一间破旧的铺面变成远近闻名的医馆，让一个默默无闻的凡人变成一个被无数人记住名字的大夫。
它足以让一棵树苗长到碗口粗，让门前的石阶被无数双脚踩得光滑如镜，让药柜上的标签被手指翻得起毛。
十年也足以让一个人从中年走向暮年。
王尧的白发越来越多。每天早上洗脸的时候，他都会对着铜镜看看自己的脸。镜子里的人——四十多岁的样子——不算老，但也不算年轻了。眼角的皱纹像是刀刻的，一道一道，记录着每一年的风霜。
但他不觉得自己老。
不是因为他不服老——凡人就是凡人，该老就老，这是自然规律，他比谁都清楚。而是因为他觉得，自己的心里没有老。
他的心还是那颗心。
每天醒来，看到诊桌上的银针，他依然会有一种——怎么说呢——一种类似于期待的感觉。不是期待什么大事发生，而是期待今天又会遇到什么样的病人，又会治好什么样的病，又会在银针的起落中感受到什么样的温暖。
这种期待感，让他觉得自己还活着。
真真切切地活着。
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逆脉堂的隔壁，新开了一间包子铺。
包子铺的老板娘姓方，大家都叫她方婶。方婶是个话多的人，每天早上天不亮就起来蒸包子，一边蒸一边跟路过的人聊天。她家的包子个大馅足，味道也好，生意一直不错。
方婶跟王尧是十年的邻居了。
十年间，她看着王尧从一个年轻人变成了一个中年人，看着他治好了无数人，看着逆脉堂从破旧变成体面。她经常跟人说："你们别看王大夫现在名气大，十年前他来的那会儿啊，这铺子破得连风都挡不住。我那时候还想，这人怕是开不了三个月就得关门——没想到啊，一开就是十年。"
方婶每天早上都会给王尧留两个包子。
"王大夫，吃早饭了没有？"
"还没。"
"给你留了两个，猪肉大葱的。趁热吃。"
"谢了，方婶。"
"谢什么谢，十年了还跟我客气。"
王尧就坐在包子铺门口的矮凳上，就着一碗白粥，慢慢地吃那两个包子。
方婶就站在一旁，一边擀面皮一边跟他聊天。
"今天人多不多？"
"还行，早上七个。"
"七个还还行？你以前第一天可只有一个。"
"是啊，一个都治不好。"王尧笑了笑。
"胡说，那个你不是给治好了？我记得，是个老头子，腰疼得直不起来，你扎了两针就好了。那老头后来逢人就夸你——"
"方婶，这事儿你都说了八年了。"
"八年怎么了？八年了我还没说够呢。"
王尧无奈地笑了笑，继续吃包子。
阳光照在他的身上，照在他斑白的鬓角上，照在他眼角的皱纹上。
方婶看着他，忽然说了一句："王大夫，你知道吗？你这十年，就没怎么变过。"
"怎么会没变？你看我头发都白了。"
"不是那个意思。"方婶想了想，"我说的是——你的眼神没变。"
"眼神？"
"对，眼神。你刚来那会儿，眼睛里就有那么一种——我说不上来——反正就是让人觉得安心的那种东西。十年了，那种东西还在。"
王尧愣了一下。
然后他笑了。
"可能是因为我一直在做同一件事吧。"
"什么事？"
"拿针。"
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日子就这样过着。
逆脉堂的名声一天比一天大。来的人一天比一天多。王尧的白发一天比一天多。
但银针没有变。
每天清晨，王尧从旧瓷碗中取出银针，在指尖转一圈——那个动作十年来一成不变。然后他坐下，搭脉，看诊，施针。
每一针都精准到毫厘。
每一针都带着温度。
每一针都通过那个无声的"窗口"，连接着天道深处那一丝永恒的温暖。
有人问他："王大夫，你的针法是怎么练出来的？"
他说："治出来的。"
"治出来的？"
"每一个病人都是我的老师。"他说，"他们教会了我什么是对的，什么是错的，什么该做，什么不该做。十年下来，我的手就记住了。"
有人问他："王大夫，你的医术到了什么境界？"
他说："没有境界。"
"怎么会没有境界？修真者都说你的针法已经入道了——"
"入道不入道的，我不知道。"王尧笑了笑，"我只知道——每治一个病人，我就多学一点。学了一辈子，也就学了这么一点。"
有人问他："王大夫，你觉得自己是神医吗？"
王尧摇了摇头。
"我只是个拿针的凡人。"他说。
这句话说得很轻，但听过的人都记住了。
后来这句话在溪鸣镇传开了，又从溪鸣镇传到了周边的城镇，又从城镇传到了更远的地方。
"溪鸣镇有个王大夫，他的医术高到连修真者都治得好，但他从不说自己是神医——他说他只是个拿针的凡人。"
这句话传了很久，传了很远。
但王尧本人并不在意这些。
他在意的，永远是下一根银针。
永远是下一个推门进来的病人。
永远是那个每天清晨——当他从旧瓷碗中取出银针的时候，从天道深处传来的那一丝温暖的波动。
---
傍晚。
最后一个病人走了。
王尧坐在诊桌前，开始收拾银针。
他把每一根银针都仔细地擦拭干净，然后整齐地放回针包里。这个动作他做了十年，每一天都做，风雨无阻。
擦完银针，他把桌上的瓷碗洗了，把诊桌擦干净，把椅子推回原位。然后他站起来，走到门口，准备关门。
他站在门口，看了看外面的街道。
夕阳正在西沉，把整条街都染成了金色。街对面的包子铺已经收了摊，方婶在门口扫地，看到他就挥了挥手。
"王大夫，明天见！"
"明天见。"
街上有几个孩子在追逐打闹，笑声清脆得像铃铛。一个老妇人坐在墙根下晒太阳，膝盖上盖着一条薄毯。一辆牛车慢悠悠地从街上驶过，车上装满了刚从地里收来的青菜。
这就是溪鸣镇的日常。
平凡的，安静的，甚至有些无聊的日常。
但王尧觉得——这就是最好的日常。
十年前，他从一个凡人变成了一个"神"——在天道中走了一遭，差点回不来。
然后他又从"神"变回了一个凡人。
一个拿针的凡人。
他站在逆脉堂的门口，看着这条他走了十年的街道，心中涌起了一种说不清的感觉。
街道上铺着青石板，十年下来已经被无数双脚踏得光滑锃亮。街边的那棵老槐树又粗了一圈，枝叶繁茂，把半个街道都笼罩在绿荫之下。树下有一块大石头，那是赶集的人歇脚用的，石头上被人用指甲刻了几个歪歪扭扭的字——"王大夫好"。不知道是哪一年刻的，也不知道是谁刻的。
不是感慨。
不是惆怅。
是一种——
满足。
一种"这就是我应该在的地方"的满足。
天道不在高天之上。
天道在人间。
在每一个被治愈的笑容里。
在每一根银针起落的瞬间里。
在每一个清晨开门、黄昏关门的平凡日子里。
王尧关上了门。
明天辰时，他还会打开它。
---
夜深了。
王尧独自坐在诊桌前，面前是一盏油灯，一盏茶，和一根银针。
银针在油灯的光芒中微微闪烁。
他举起银针，看着针身上那层若有若无的微光。
"十年了。"他轻声说。
天道深处，"窗口"传来了回应。
温暖的，安静的，像是有人在很远的地方轻轻点了点头。
"这十年，我治了一万三千四百多个病人。"他说，"我没有一一记住他们的名字，但我记住了他们的手。"
"有些人的手是粗糙的——种地的人，手上有老茧。有些人的手是光滑的——读书的人，手上没有茧。有些人的手是冰凉的——气血不足。有些人的手是滚烫的——正在发烧。"
"但不管是什么样的手，当他们把手伸到我面前的时候，我都觉得——那是世界上最珍贵的东西。"
"因为那是一份信任。"
"一个把自己交给别人的信任。"
银针的微光闪了闪。
王尧笑了。
"婉儿，你说——这算不算天道？"
"我觉得算。"
"每一个善良的选择，每一份真诚的信任，每一次不计回报的付出——这些都是天道。"
"天道不在天上。"
"天道在这里。"
他用手指轻轻弹了一下银针。银针发出一声极轻的嗡鸣——那声音在安静的诊室里回荡了一下，然后消散了。
但那个"窗口"在那一刻变得格外温暖。
像是有人在回应。
像是有人在说——
"嗯。"
"你说的对。"
"我一直都在。"
---
窗外，月色如水。
溪鸣镇在月光下安静地沉睡。远处的山峦像是一幅水墨画，在月光的映照下朦朦胧胧。虫鸣声从四面八方涌来，此起彼伏，像是大自然在低声吟唱。
王尧坐在诊桌前，看着窗外的月光，心中一片宁静。
十年。
从一个意气风发的年轻人，变成了一个鬓角斑白的中年人。
从一间破旧的铺面，变成了远近闻名的医馆。
从一个人，变成了无数人生命中的一个名字。
他失去了修为，失去了青春，失去了很多很多。
但他得到了一个凡人能得到的最好的东西——
活着的意义。
他把银针放回了针包里。
吹灭了油灯。
月光从窗户中洒进来，在地板上铺了一层银白色的光。
王尧在月光中闭上了眼睛。
明天，又是新的一天。
又会有人推开逆脉堂的门。
又会有银针在指尖起落。
又会有一个凡人，用他的一生，去丈量天道的重量。
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