他只是看着那张脸——没什么表情，眼睛很黑，像夜里的井。
然后他记住了。
那个后脑勺，那个低头喂粥的身影，那只替他擦嘴的手。
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夜里，干草堆上，孩子们挤在一起睡觉。
影七躺在最边上，背对着所有人。十九被放在他旁边，裹着那条早就看不出颜色的襁褓。
他还没睡着，睁着眼睛，看着影七的后背。
那后背很瘦，脊梁骨一节一节凸出来，撑着一层薄薄的皮。白天被藤条抽过的地方，红痕已经变成了紫痕，横在背上，触目惊心。
十九伸出手，想摸一摸那道痕。
手伸到一半，又缩回去了。
影七忽然翻了个身，面朝着他。
十九吓了一跳，眼睛瞪大，不敢动。
影七看了他一眼，没说话，又翻回去了。
十九等了很久，确定他不会再看过来，才慢慢松了一口气。他缩成一团，把脸埋进襁褓里，闭上眼睛。
干草堆另一头，有人小声说话。
“……十九这么小，能活吗？”
“谁知道。”
“影七干嘛管他？”
沉默了一会儿。
“不知道。”
又过了一会儿，那个声音又说：“影七从来不管别人的。”
另一个声音没接话。
干草堆上安静下来，只有呼吸声和偶尔的翻身声。十九已经睡着了，蜷成小小一团，缩在影七背后。他的呼吸很轻，几乎听不见。
影七没有睡。
他睁着眼睛，看着黑暗中的某处。
从来不管别人。那个人说得对。他不管别人，从来不。
那些饿死的、病死的、被拖出去的，他看过太多，早就不会多看一眼。
可是，他忍不住多看一眼十九。
那个孩子在墙角缩成一团，嘴唇发青，眼睛却黑得像两汪潭。他看着自己，没有哭，没有伸手，只是看着。
像在看什么与他无关的事。
影七见过很多人临死前的眼神。恐惧的、哀求的、麻木的、怨恨的。但那个孩子的眼神，他没见过。那里面什么都没有。空的。
他想起很久以前，有人把他从死人堆里扒出来，也是这样，什么都没有。
风从墙缝里灌进来，冷的。影七把身上那件破衣裳裹紧了一点，闭上眼睛。
身后那个小小的身体，暖的。
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第二天一早，号角又响了。
孩子们爬起来，往外跑。影七坐起身，低头看了一眼身边的十九。
那孩子还睡着，脸睡得红了一点，不像昨天那么白了。
影七站起来，往外走。
走了两步，他停住。
他回头看了一眼。
十九还在睡，不知道发生了什么。
影七走回他身边，蹲下，把盖在他身上的破衣裳往上拽了拽，盖住他的肩膀。然后他站起来，走出门。
院子里已经站满了人。管事站在台阶上，手里拎着藤条，扫了一眼。
“十九呢？”
影七站在队伍里，没说话。
管事又喊了一声。
还是没人应。
管事的藤条甩了一下，往屋里走。
影七的眉头动了一下。
很快，管事出来了，手里抱着十九。那孩子刚被弄醒，眼睛还没睁开，小脸皱成一团。
“就这点事都办不好？”管事把十九往地上一放，“站好了！”
十九站不住，腿一软，坐在地上。
管事的藤条举起来。
影七从队伍里走出来。
他走到十九面前，蹲下，把他扶起来，让他靠在自己身上。然后他抬起头，看着管事。
管事的手顿了一下。
那一藤条，没有落下来。
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太阳升起来了，照在院子里。
七八十个孩子站得整整齐齐，晨训开始了。影七站在队伍里，十九靠在他腿上，站在墙角。
没人再管他们。
十九抬头，看着影七的下巴。
那人脸上没什么表情，眼睛看着前面，嘴唇抿成一条线。阳光照在他脸上，在他睫毛下面投下一小片阴影。
十九把头靠在他腿上，闭上眼睛。
他不知道这个人是谁。
但他知道，从现在开始，他可以活着。
第3章 活着
永平十八年，冬月初九。
对于暗营来说，三年不过是日升月落、粥桶抬进抬出、干草堆上多几个少几个孩子的工夫。
但对于那个曾经缩在墙角、站都站不稳的孩子来说，三年是把一个人的样子刻进骨头里的时间。
十九三岁了。
他仍然瘦。暗营里没有胖孩子，能吃上一口饱饭就算命大。
但他不再是那个最弱的了。他知道什么时候该躲，什么时候该冲，知道哪个角落能避风，知道谁手里的饼抢不得。
他学会了一件事——
影七分食的时候，他要站在他看得见的地方。
不是站在他身边，是站在他看得见的地方。
十九很早就发现，影七的眼睛会在人群里找他。只要他在，影七就不会多看别处。
只要他在，影七分到的饼，总会“不小心”掉一半在地上——恰好掉在他脚边。
十九不知道那是不是不小心，他没问。他只是每次都在。
影七十岁了。
三年过去，他长高了一些，但还是很瘦。话少，从不多说一个字。
他就在暗营里待着，有时候练刀，有时候发呆，有时候什么也不做，就坐在角落里，看着院子里的孩子们跑来跑去。
教官说他有天赋，是这块料。影七没应声。
教官说让他争头名，出头了就能早一点离开暗营。影七没说话。
他从不争。
每月分到的那点饼，总有一半会“不小心”掉在地上。
掉的地方也很巧，不是泥坑里，不是人踩来踩去的道上，总是离十九不远，干净的，能捡起来吃的。
十九每次都能捡到。
他捡起来，不急着吃，先抬头看影七。影七从来不看他，端着碗走开了。
十九就捧着那块饼，找一个角落，慢慢吃。吃着吃着，会笑一下。
他也不知道自己在笑什么。
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那年冬天来得特别早。
冬月刚过，就下了一场大雪。
雪下了三天三夜，暗营的窝棚快被压塌了。
管事派人上去扫雪，扫完东边西边又积了厚厚一层。
没人管了。
反正塌了就塌了，塌了再盖，盖好了再住人——能住进去的，才算活下来的。
十九病了三天。
一开始只是咳嗽，咳得不算厉害，管事没当回事。
暗营里哪天没人咳嗽？咳着咳着就好了，或者咳着咳着就死了，都一样。
第三天夜里，十九开始发热。
热得烫手。
他躺在干草堆上，蜷成小小一团，脸烧得通红，嘴唇却白得吓人。眼睛闭着，眉头皱着，呼吸又急又浅，像一条被扔上岸的鱼。
旁边的孩子往远处挪了挪。
不是嫌弃，是怕。怕他死，怕他死了之后被拖走，怕他死了之后自己睡的地方沾了晦气。
暗营的孩子都知道，离快死的人远一点。
影七没有挪。
他蹲在十九身边，看了很久。
十九的脸红得不正常，嘴唇在抖，手指蜷着，不知道在抓什么。
影七伸出手，探了探他的额头——烫得惊人，像摸着一块烧红的炭。
他把手收回来，站起身，往外走。
门外，雪还在下。管事住的屋子亮着灯，烟气从门缝里飘出来。影七走过去，站在门口，没有敲门。
他站了一会儿，转身走了。
没有用。管事不会管的。
暗营里每天都有孩子病死，管事见得多了，早就不当回事。去敲门，只会换来一句“扔出去”。
影七回到窝棚，蹲下，又看了十九一会儿。
那孩子烧得更厉害了。嘴唇翕动着，不知道在说什么。手指还在抓，抓着干草，抓着空气，抓着什么也抓不住的东西。
影七伸出手，握住那只手。
很小，很烫，手指细得像干柴。那只手被他握住之后，不抓了。就那么乖乖地躺在他掌心里，一动不动。
影七坐了下来。
他把十九往里面挪了挪，用自己的身体挡住从墙缝灌进来的冷风。然后他把十九的手放下，站起来，走出门。
雪地里，他蹲下，用手扒开积雪，捧起一捧雪。
雪是干净的，白的，凉得刺骨。他捧着那捧雪，走回窝棚，蹲在十九身边，把雪敷在他额头上。
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